Mais do mesmo...

Cinema no fim de semana

Sonho de Cassandra, do W. Allen. Não gostei, não recomendo (o bonequinho viu e bocejou o filme inteiro). Fui ao cinema esperando rir de mim mesma e da humanidade em geral, como é de uso nos filmes do diretor. Mas o neurótico trocou de vez suas engraçadas obsessões sécsuais pelo mórbido interesse pelos assassinatos. Não é uma comédia, não é policial, nem suspense. Woody Allen resolveu fazer drama, mas sem nenhum toquezinho de humor. Achei o filme previsível, chato.
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Bibizinha, um espírito tão poderoso num corpinho tão frágil...
Forte crise alérgica, de novo.

Já não havia tapete nem cortina no seu quarto e os bichos de pelúcia eram limitados. Agora não há mais nenhuma pelúcia, nem livros, nem estante, nem nada que possa juntar poeira. A natação continua. O que mais falta fazer?
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Sobre o Comida di Buteco deste ano: muita fritura, muito torresmo, muita gordura.
Não que eu não goste, mas queria ter outras alternativas.
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Momento pieguice descontrol: o amigo mais que querido foi embora e morre de vontade de voltar. Aí chora de saudades e todos acompanham.
Imaginem a cena: madrugada de sábado, buteco fechando e um bando de bêbados comovidos na mesa do bar chorando juntos.
R., queridão, volta logo, visse?
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E olha a cara da feliz!
Toda lanhada de capim-navalha, toda mordida de mosquitos, toda com fome, toda debaixo de um sol inclemente e, ò, o tamanho do sorriso!